Лоуд оказался таксистом. Его ярко-жёлтая машина была припаркована на заднем дворе клуба.
В салоне автомобиля приятно пахло мандаринами, воздух был по-домашнему тёплый и уютный, в колонках тихо играли My Bloody Valentine.
Тем временем, солнце лениво выползало из своей норы. Лежавший на капоте машины свежий снег начал таять, оставляя на блестящих боках автомобиля грязные разводы. Я сажусь на заднее сиденье, пристёгиваюсь и тыкаю пальцем в карту.
- Вот сюда отвези, хорошо?

- Как скажешь, - улыбнулся я и вдавил педаль в пол.
Боковое окно я специально опустил, чтобы насладиться потоками ветра, развевающими мои волосы и поднимающими мне настроение. Время от времени поглядывал в зеркало на своего загадочного пассажира. Мы уже были в пути десять минут, как вдруг у меня бешено заколотилось сердце и начало темнеть в глазах. Я сворачиваю на обочину и хватаюсь за сердце, вдыхая воздух как пылесос. Мне кажется, что я вот-вот потеряю сознание. Паническая атака. Одна из многих вещей, которые я ненавижу. Беспричинное чувство приближающегося конца. Не пожелаю даже врагу. Я поворачиваю голову к своему пассажиру и прошу его сжать мою руку.

Нет времени.
Наручные часы нервно подгоняют меня своим мерным тиканьем. Радио смолкло.
Этот припадочный парень может здорово помешать моей работе. Я уже жалею, что взял его с собой.
Если я попробую выполнить его просьбу, потеряю время и деньги.
Повинуясь своему сердцу, я вырубаю его. Отключаю на каких-то пять-десять минут. Пихаю его с водительского сиденья на пассажирское. Завожу машину. Сзади уже кто-то недовольно вопит, яростно сигналит.
Я разворачиваюсь и еду в сторону клуба. Сегодня работа может меня не ждать.

По проржавевшему металлическому козырьку, прикрывающему неоновую вывеску “Вольный Ветер” барабанил дождь. В наушниках играет “Sunny Day Real Estate – Pillars”. Свечение уличных фонарей отражается на мокром асфальте. Небо затянула бледная пелена уныния. Я стою под козырьком и скольжу взглядом по окнам противоположного здания. Козырёк кепки, торчащей из-под чёрного капюшона, закрывал часть здания, но это не помешало мне разглядеть в окне второго этажа целующуюся парочку. Страстно целующуюся парочку. В засос. Кажется он прижал её к окну. Она схватилась за занавеску и возбуждающе выгнула шею, пытаясь сопротивляться такому напору. Кажется, у меня потекла слюна. Стоп, хватит. Я оборачиваюсь и открываю дверь в клуб. Противно заскрипев, она открыла моему взору барную стойку, уютно расположившуюся справа у стены, несколько столов и стульев, и потолочную люстру-вентилятор, одиноко делающую обороты и освещающую комнату тусклым светом. В помещении никого. Для полноты картины не хватает перекати-поля. Я зашёл внутрь и, неуверенно шаркая по досочному покрытию пола, подошёл к барной стойке. Смелости позвать бармена не хватило…

Уже задолго до этого в полумраке "Вольного Ветра" скрывался тощий парень с короткими светлыми волосами. На его переносице умными бликами сверкали очки.
Дождь на секунду стал громче и словно подобрался к парню ближе. Тощее тело пробрал озноб.
В дверях показался посетитель. Мужчина. Кажется, он даже не удивился пустующему клубу. Бегло оглядел помещение и подошёл к барной стойке.
Парень наблюдал за ним. Он положил книгу, которую до этого сжимал в руках, силясь прочитать хоть слово в плотном мраке. Мягкая бумажная обложка гласила "Чак Паланик - Бойцовский Клуб".
- Если вы хотели увидеть здесь приятный и услужливый персонал, то вам в макдональдс по соседству. - Тихим, но вполне дружелюбным голосом сказал юноша, машинально поправив очки на переносице.

Я мгновенно обернулся. Признаться честно, я чуть не наложил в штаны.
- Эм-м-м… Я… Друзья посоветовали мне это место. Они сказали, что здесь можно весело провести время, - неуверенно сказал я.

- Весело? Здесь? Не смеши меня, парень, - рассмеялся, неожиданно появившийся Лоуд.

Это был очень тяжёлый день.
С тех пор, как я перестал устраивать фотосессии расчленённым трупам и утопленным детям, прошёл уже не один месяц. Теперь я - немного-немало - детектив Руди Уоткинс. На работе это практически не сказалось. Я всё равно фотографирую трупы и по старинке продаю фотографии в газеты. Мне доплачивают за то, что я держу в страхе весь город. Пока я на службе, первая полоса всегда будет окрашена в чёрно-красный цвет.
Работа стала даваться мне куда проще. Наверное, это из-за того, что теперь я имею разрешение носить с собой огнестрельное оружие.

В своём номере клуба я снова встречаюсь со старыми друзьями. С теми старыми друзьями, что вдохновляли меня ещё на школьной скамье. Тишина, мрак, щелчки затвора старого фотоаппарата. Я где-то вычитал, что если долго фотографировать темноту, то хотя бы на одной фотографии я увижу лицо мёртвого человека. Занятный факт.

- Я тоже здесь по совету друзей. И знаешь, что? - Парень привстал со скамейки, подошёл к мужчине в капюшоне почти вплотную и прошептал ему на ухо. - Здесь охренеть, как весело.

- Да, да, - подтвердил Лоуд.

Моё лицо искривилось в недоумении. Я бросил вопросительный взгляд на внезапно появившегося парня.

- Мне даже как-то жутковато от мысли, что мы одни здесь, в клубе. - Парень в очках бросил короткий взгляд на брошенную книжку и вернулся к разговору. - Может выпьем по бутылочке колы, да познакомимся хотя бы? По-моему, идея неплохая.

- Да, можно, - робко ответил я, - А где бармен?

- Если бы он здесь был, я бы давно уже лежал в тёплой постели и слушал музыку приближающегося лета. Думаю, никто не обидится, если мы распьём бутылочку колы, утащенную с кухни. - С этими словами парень в очках двинулся к двери, которая, по его мнению должна вести в подсобку. - Кстати, меня зовут Морти.

- А меня Алан, - улыбнулся я.